Я с этой болью долгой жив.
И с нею, может, всех живее.
Я чую тех, кто сер и лжив
до пят от паха, и от шеи.
И с нею чётче каждый звук,
виднее бриз и пламя слова.
В груди ударней липкий стук,
когда журчит поток озноба.
Я всею кожей обнажён,
и ветра скрябь по жилам чую,
несчастья зверя, моря, жён.
Век днюю так, и так ночую.
Болит. А, значит, смерти нет,
и то, что боль живому - благо,
какое дышит злу в ответ,
всем клеткам верящей бумаги.
И каждой шерсти слышу ворс
и трепет птичий, гор взвышенье.
Она по венам тянет трос,
смолой пропитанный, лишеньем
меня последних дум, всего,
что я могу творить до комы.
И чувств живых лишь озерко
болотным слоем жмёт саркома.
И силы капают, как кран
с горелых пор, и я стихаю.
Я нянчу боль и соты ран,
люблю их все, не отпускаю.
Испытание
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2019
Свидетельство о публикации №119052806187
Свидетельство о публикации №119052806187
Рецензии
