Теплые руки

Мои теплые руки, жестокие мысли.
В этом городе мне никогда не родиться,
В той квартире с тобой, что ночами мне снится,
Я всегда буду лишь забулдыгой туристом.

И, молча в домофон, набираю твой номер,
Но мне стыдно признать, что я давний знакомый,
Что в рисунках твоих был когда-то героем,
А теперь графоманом, к тому же бездомным

Просто стал, потеряв свои листья с короны,
Перестал улыбаться, задернул все шторы.
Поменял комплект струн на своем эпифоне.
Стал жестокою правдой в чужом микрофоне.

Променял твои стоны на чистые слезы.
Ты рвала мои книги, кричала угрозы,
Ты меня ревновала, ведь я писал прозу,
Прикрывая рубашкой на шее засосы.

А я просто был рад, что последняя доза
Этой вашей любви не приводит к некрозу,
Что жива в твоей вазе вчерашняя роза,
Да и просто был счастлив без лишних вопросов.

Это стих без конца и не будет закончен,
Тут открытый финал и полно многоточий,
Каждый видит в нем то, что увидеть сам хочет,
Только я вижу в нем оправдание ночи...