Март

Мне март пророс
Скелетами берёз,
А небо дымно-хмуро…

И мысль плетётся, дура,
Безумна и пьяна,
От моего окна.

Он мёртвый – март,
И мёртв азарт.
Весна влетела птицей.

Но стала в стёкла биться,
Разбила, и в крови
Кричит: Любовь лови!..

Мой стук колёс
В бреду меня повёз
В апрель, где я проснулся.

Когда же оглянулся -
На след моей ноги
Нет ни одной строки.

2ххх.
© Валентин Золотухин


Рецензии