Я, может, Бог - ветвями чую,
из касты ль сеяльщиков рифм,
что взглядом в даль идёт пустую.
Тут нас, творцов таких, - Олимп.
И каждый в мир впускает капли,
пушинки снега, чтоб взошли.
И лишь бы ржавящие грабли
их лишним сором не сочли.
Я тоже сын, из сита семя,
что выжил меж стальных клыков
и искр, что спалили племя
белёсых коконов шелков.
Круженье чУдно в майском акте.
Покойный лёт иль вьюга, шторм?
Я сею жизнь, как пыль галактик,
творя детей различных форм.
Ветвись же, ветер, их спасая,
в поля и в лунки вод неся,
где их древеснейшие сваи
поднимут крону ввысь, леса!
Тополь
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2019
Свидетельство о публикации №119052804183
Свидетельство о публикации №119052804183
Рецензии
