Патриот

Запах пепла и крови втерся в грунт
и пропитал наши головы насквозь,
никому, блять, здесь не сдался русский бунт,
волчья страна, всем кусок плоти и по норам врозь.
Город дышет страхом и демонами.
Смеешься от увренности в смерти. Изрыгающее полуживотные крики, нечто, напоминающее девочку,
перед глазами в выцветшем платье на метровом скелете.
Масса недожеванных ошметков с окурками
в блестящем покрове машинного масла сбегает вниз по переулку,
будто бы она осознала.
Я стою, угашенный дешевыми солями и вонью испарений безина.
Созерцаю мусорные поляны.
Отдал последний пятак в магазин,
изгаженный, мрачный, грязный,
некогда бывший деревом и парой кустарников.
Сердце отстукивает гимн,
пытаюсь не слышать внутренних агитаторов.
Старательно разглядываю жизнь в  потускневших минах.
Вставляю план в почерневшие зубы,
поджигаю потрепанный край.
Закрываю глаза, произношу уверенно, тихо:
"Наша сказочная власть".