Никто

По ночам порчу стены.
Днем порчу организм.
Утром смотрю на вены.
По вечерам "демагог-анархист".

И слышу лишь мой
одиозный такт жизни.
Одиозный такт сердца
не дает мне покой.

Я никто. А кто - кто-то?
"Реальность - субъективная штука" -
шепчет мне звон кислотный.
Все меньше жизнь, все больше неуместная шутка.

Я считаю, что нет абсолютно
ничего высокого в этом,
реальность уступить пьяному дну, но
весомым и важным все делается стаффом.

Однако, нет ничего дороги лучше,
что уведет тебя отсюда,
туда, где улыбки, жизни, нету ружей,
и ты - некто, а не часть дешевого этюда.

Это что-то вроде исповеди в никуда.
Сожалею, что застал врасплох твой слух.
Перейди дорогу, забудь меня навсегда.
Я крикну тебе в спину, несостоявшийся друг:

"Я желаю тебе быть чуточку смелее,
желаю того же и себе.
Я много ненавижу, а любить не умею,
желаю обратного тебе."

Хочется, конечно, сказать, мол, пока,
до встречи, отправляюсь в пост-жизнь край.
Но пока еще зол, есть еще строки стиха,
где непременно припомню, кого презираю.

Тех, кто первым бьет.
Тех, кто терпит удар.
Тех, кто плоть жрет.
Тех, кто разжигает стереотипов пожар.

Тех, кто жизнями торгует.
Тех, кто рынок ущемляет.
Тех, кто вечно ноет.
Тех, кто ментальные заболевания отрицает.

Тех, кто рифмует на глаголы.
Тех, кто пишет режимам оды.
Тех, кто диктует нормы.
Тех, кто океаны обращает в сточные воды.

Себя презираю. За то, что закрытый.
Ведь даже все они "кто-то",
а я, пропитанный пылью и конопляным дымом,
все тот же никто, неизданный стих забытого года.

Себя презираю. Загнанный суматохой и бытом.
Прячусь, отворачиваюсь. Забываю, что ненавижу.
Бываю приторным, стерильным, идеально отмытым,
когда лицедейство штурмует моих идей крышу.

Изврегает это презрение жуткой песней
одиозный такт жизни.
Одиозный такт сердца.
Жить и ненавидеть.

Остается лишь пробовать
верить, что того стоят старания,
светить, помогать и просвещать
и, конечно же, химию и органику.