Позвони...

       Позвони мне… Позвони мне, пожалуйста! Вот на этот свой красненький «Nokia», который держишь в руке. А можно — и на домашний телефон.

       Позвони мне из загадочных Тонких Миров — или с переливающейся в ночной темноте нашего двора звезды, которую Ты называла Планетой Дискотек. Позвони мне с любимого Тобою созвездия Орион, что склоняется над нашим балконом — или из любой Галактики безбрежного Космоса. Из Параллельного Мира, из Вечности, из Небытия, откуда угодно — только позвони мне!

       Напиши мне… Напиши мне, пожалуйста! Отправь СМС-ку на мой мобильный! Напечатай сообщение на своей страничке в социальной сети. Напиши под сотнями посвящённых Тебе предложений автора Олесина Мама. На простом листке бумаги, на запотевшем зеркале, на умытом майскими грозами оконном стекле, на чём угодно — только напиши мне!..

       А знаешь, я всё-таки прочитала ту книгу на украинском языке, как Ты просила. И в философском повествовании «Адепт» я долго плакала над красивейшей и лирической фразой, которой Ты восторгалась девочкой-подростком, зачитывая мне её вслух:

       "Над головою Ратибора розкрилося сапфирове, берилове, кобальтове, бірюзове Небо, глибоке, як пророцтва Єремії, і високе, як кохання жебруючих поетів."

       Олесенька, а помнишь, это я Тебя фотографировала? Мой силуэт отражается в каждой большой золотистой пуговице Твоего пиджака. И потому я — с Тобой...
       "Мы были с моего раннего детства "не разлей вода", лучшие подруги," — кажется, так писала Ты в своём последнем дневнике.

       Сегодня — 290-ое воскресение, как я тоскую по Тебе.

       Позвони мне…

       Напиши мне…




(май 2019 года)