Хочется круглых окон
Английского особняка.
Воспоминаний об африканском прошлом,
Об убийствах, работорговле и грабеже,
Это все было, было, но теперь с приставкой «уже»…
И чашку чая, непременно с пенковой
Трубкой –
Той, дымок от которой перебивал запах
Трупов.
Воспоминаний о красной земле и
Латунном небе,
И о рдяной стали, оставляющей наше клеймо
На переловленных неграх.
И о слоновой кости.
И об алмазных, с боя добытых копях,
О том, кому там не повезло и чьи головы сгнили на копьях.
И о бобровых шкурках, купленных
У индейцев на заросших огромными елями
Берегах.
Благородная, темная мебель на тяжелых афганских
Коврах…
И о торговле с китайцами чаем.
А что теперь? Стареем, скучаем…
Смотреть и видеть, как все уходит… Мельчает…
И головы диких зверей на стене
В оружейной комнате,
И женский браслет, да, кровавого золота…
…Тишина. Лишь изредка бьют часы,
Ночь плачет под утро, оставляя в саду на листьях капли росы.
Хочется воспоминаний о том, что их действительно стоит,
Воспоминаний, как той самой живой воды, что бегущую жизнь напоит…
Хочется вспоминать красную землю и океан, что старается ее поглотить,
И о материке, что шумен, точно базар и молчалив, терпелив, как стоик.
…Ночь. Режущий свет экрана. Тощий компьютерный столик.
Свидетельство о публикации №119052700597