Просочилась сквозь грезы, как тать
В исступлении хмурых очей,
Барабанит по крыше опять
Беспокойная совесть дождей.
Время явь по крупицам крадет,
Одиноко в темнице сырой,
И на ум ничего не идет,
Кроме мысли: «вернуться домой».
Только жаль, не вернуться назад,
Опрометчивы планы на быль.
Всякой вещи людской был бы рад,
Но мету эти мысли, как пыль.
Осознание призраком вдаль
Устремляется ночью порой,
Но свободы, пьянящей, как встарь,
Не заполнить мне больше собой.
Под землёю кромешная тьма,
Нет луны и желания выть.
И в могиле под кручей холма
Мертвецу остается лишь гнить.
Мертвец
© Copyright: Александр Хой Усачёв, 2019
Свидетельство о публикации №119052705509
Свидетельство о публикации №119052705509
Рецензии