это моя Петроградская сторона,
когда рёбра иглами бьёт
это мой колумбарий
это вкус белого йода
это очередь автомата
это слова, на которых есть бирка
это моя мышеловка,
больная и дикая
это праздник, когда у меня не все дома
в том смысле, что там одни тараканы
и если жизнь – это опухоль,
то должен быть смысл в страдании
я окружён тёмными силами
моё сердце уже не будет со мной
б//ть, ты такая вся милая
и с тобой не бывает не здорово
как будто ты в дрова накидался,
хотя ты полностью трезвый
я не в силах сопротивляться
и прятаться за занавесками
дышать так, чтобы лопнули капилляры
дышать так, чтобы рухнули стены
ставить свечи в твои канделябры
и совсем не чувствовать времени
провалиться под землю
и уйти под воду вместе с кроватью
это чувство так всеобъемлюще,
что алюминий становится платиной
колумбарий
© Copyright: Пшеничный Павел, 2019
Свидетельство о публикации №119052702647
Свидетельство о публикации №119052702647
Рецензии