Село, сельпо, погост без церкви,
Вокзал за почтой, сельсовет...
В затонах стариц память меркнет
И вновь является на свет.
Там за рекой в дубовой роще
Срывались с кручи берега...
Мне об утратах сердце ропщет
И память зыбкая нага.
Там жизнь текла между протокой
И станционной колеёй...
И улица касалась боком
Стального полотна её.
За станционным переездом
Пестрел кладбищенский погост...
И разделял пост перекрестный
Живое от престола грёз.
И я любил те параллели,
Что были запад и восток...
Они меня взрастить сумели,
Как спорадический росток.
27.05.19г
Село моё
© Copyright: Виктор Маркелов, 2019
Свидетельство о публикации №119052702155
Свидетельство о публикации №119052702155
Рецензии
Места, где прошли детство и юность остаются навсегда в сердце, в памяти. Это закон природы. Не зря птицы возвращаются с юга туда, где они родились. Трогательный стих.
Виктор Москаленко Ст 27.05.2019 21:14 • Заявить о нарушении
Виктор Москаленко Ст 27.05.2019 21:14 • Заявить о нарушении