В моём загородном доме

В своём загородном доме,
Я пишу книги, не всегда хорошие
А обычно - плохие,
В них хеппи-энды редки, а
Сюжеты унылы, они достойны
лечь в стол, собрав слои пыли.
В моём загородном доме,
Ставни закрыты, слепые окна глядят
на город, не отличая от улиц пустыни...
О, эти окна давно закрыты!
Закрыты в попытке не видеть.
А за пределами дома,
облепили Повелителя мухи,
а Потрошитель-Джек,
Вершил, у забора, своё грязное дело...
Но это всё - там - в вашем городе,
А не в моём маленьком мире.
В вашем большом некрополе живых,
В вашей карусели судеб,
пускаемых мною на книги,
И все персонажи реальны,
И судьбы все - только живые,
Такие живые, что, у автора взяв права,
Разливают сами чернилы,
Оставляя, ярко-красные, кровью пятна,
на белого мира, мною разлитом кефире...
В моём загородном доме -
Пять стен, океаны энергии и нити
Бесконечно изменчивых измерений,
Я хватаю руками миры - аки с ветки финики,
Космическим тестом крою переплёт новой книги -
Называй меня Создатель, Творец -
Но я плохой Творец! Если счастья - ни в одном мире...
Если в городе, все - никакие,
Раз умею страдать, и сам, по-людски я!
В моём загородном доме...
давно не было света.
Может... создать кого-то, кто,
за семь дней,
Всё сметёт, подобая стихии.. ?
Всё то,
что испортил,
руками своими?