Художнику

В обед проснулся - день впустую,
Жалей потерянных часов,
Свою фантазию больную
Вини за то, что ночь без снов.

За беспощадный луч в зените,
Рожденный в пламенной звезде,
До глаз, привыкших к темноте,
Дотронувшийся тонкой нитью,

Тайком прокравшийся в пробор
Меж штор, скрывающих от света,
Которым ночью полон двор
От фонарей, что ждут рассвета.

За вечный беспорядок злись,
Бродя по дому как дурак.
Заваркой свежею бодрись,
Ругая творческий бардак,

На холст, стоящий у стены,
Взгляни, как чист он до сих пор,
Смотри как линии плавны,
Сливаясь в красочный узор,

Как был изменчив черновик,
Картина всех твоих идей,
Страницы сотен разных книг,
Ты поместить пытался в ней.

Десятком скомканых листов,
И каплей краски пол покрыт,
Грядой кривых, нескладных строф
Блестит источенный графит.

И неприязненно, ногой,
Карандаши и кисти врозь,
Очистив путь перед собой,
Небрежно к плинтусу отбрось.

Не мучай голову больную,
На вечер краски приготовь.
В обед проснулся - день впустую,
Сегодня все затеешь вновь.