Память Людмила Артёмова

               

             Странно.  Отчего память так изощрена? Изобретательна?   
 То, что днём она выдаёт нам всплесками, клочками, отрывочными плывущими штрихами,  ночами, восстанавливая в мельчайших деталях и выстраивая в стройные почти зримые фигуры, впечатывает в пространство. Отражает давно произошедшее. Треплет душу за шкирку, как хозяин воришку-кота. Так, что шерсть дыбом.
Копается в прошлом океане чувств, прикасаясь к нему бесстыдно, нагло. Где уж там – трепет! Ни намёка на жалость.
       Мы начинаем почти физически ощущать представленные ею к обозрению образы. Возвращаемся в свои ошибки, победы. Ночами она заставляет вновь испытать моменты, которые днями, принуждая нас к необходимости добычи хлеба насущного, кажется, даже оставляют в покое. Жестокая!
     Истязая нутро, презрев старые решения, предлагает на выбор новые. Невоплощённые когда-то. Единственно верные. Потому изматывает сознание муками совести, стыда, или болею потерь из-за несостоятельности тогдашних.   
      Чёртова память. Она как подлая соседка не прощает промахов. Не терпит  самолюбования, самоуспокоенности. 
      Она – огненный кнут пережитого. Хлещет по плоти огнём, грозя превратить её  в горсть чёрного пепла. В самый неподходящий момент она умудряется  вспрыскивать ностальгию в уже новую, текущую совсем по другой реке правил, жизнь. Изменять течения новых привязанностей, любви. Воскрешает прощённые или почти забытые обиды, и притуплённую, со страданиями выдворенную на задворки души, боль.
      Заражает кровь сумасшедшей скоростью  движения. Выпад. Укол рапиры, или удар ножа в спину. Под левую лопатку. Пуля в мозг, начинающая снова высверливать пространство для нестерпимых мук.
      Вскрывает медленно гниющие, заставляя их вновь кровоточить, язвы. Убийца. Пусть бы они тихо гнили. Подлая, подлая! Как она беспринципна под темнотой неба.
        А утром мы снова бежим по улицам, по привычке автоматически сохраняя маршрут. Но сердце продолжает колотиться от ощущения что несколько часов назад, под прикрытием звёзд, ты, отдаваясь без остатка на её растерзание, снова жил там, в прошлой жизни, с самыми дорогими, ушедшими в никуда людьми.
       О-о-о, она настоящая гиена! Привидение. Страшное. Неотступное. Появляющееся из ниоткуда в любое угодное ей время. Ухмыляясь в лицо и прикрываясь своей вседозволенной безнаказанностью, она не позволяет человечеству, не отягощаясь прошлыми чувствами, полноценно зажить под солнечным прикрытием.
         И, изнурённые памятью, в свете наступившего утра продолжая метаться по дорогам земли, в пробегающих прохожих алчными глазами люди ищут свои ночные миражи. 
         Вот мелькнуло что-то знакомое. До ужаса родные черты. Глаза сужаются.  Дают приказ сердцу – замереть. Но… Видение проходит мимо и услужливый, честный  мозг  укатывается над внутренней дрожью.   
         Память. Она не даёт свободы от плена ушедшего. Вечное, выкручивающее            нутро, гестапо. Зна-ает, без прошлого нет человека.                                Забывший прошлое - всего лишь пульсирующий труп. И не получится прикинуться бесчувственной калошей не помнящей родства незабвенных, незаменимых во веки вечные.
        Нам кажется они рядом всегда. Во главе с памятью, cтройными, невидимыми рядам они сидят и на моей постели, дожидаясь когда сон, наконец, сомкнёт веки. И, услужливо уступая друг другу очередь истязания, возвращают в давно, казалось бы, отмершее.      
          Ведь, даже  земля, не позволяя себе впасть в забытье, теребя свои занесённые песками истории раны, без конца вращается по одному и тому же кругу. А где уж нам, бренным рабам суетной круговерти, после вселенских потопов и крушений соскочить с крючка прошедших потерь. Излечиться.
         Не тут-то было. Вместе с землёй-матушкой нашей, мы, сдвигая оси жизней, тащим за собой и наше прошлое. Замкнутый круг на срок от момента рождения, до момента слияния с ней.
        Она всегда начеку. Память! С вечно поднятым для возмездия мечом над головой. Но я не проклинаю её никогда. Даже за то, что без объявления войны, как цунами накрыв меня с головой, она испекла мои внутренности, превратив их в объект презрения медицины. Только несмело прошу милосердия, для её же незабвенности.
       Она - маленький Бог внутри каждого мыслящего. И, вопреки здравому смыслу, они продолжают ждать, каждый - свою память, когда та вновь повиснет у их изголовья, заводя с ними, ещё тревожащими вселенную своими робкими шагами, разговор. Проверяет сердце на долготерпение, а мозг - на состоятельность.
         Она - бесконечная чёрно-белая лента. То замедляющая, то удесятеряющая   скорость своего вращения. Она разрушает всё, что не успевает укрыться за равнодушием от её палицы: мозг, сердце, печень, нервы. А порой, наоборот, наполняет это светом надежды, неудержимыми стремлениями когда-нибудь возвратить себе несправедливо отнятое временем.
       Откуда мы? Кто сказал нам, положив персты на лоб: - Всё помните, но ничего не предугадывайте.
        Кто и когда, наконец, скинет лицемерную маску, открыв перед каждым из нас суть правды нашей жизни и конца.
        Тогда каждый научился бы не бояться жить.
Честь, совесть, сила духа, любовь, сознание, жалость – всё обрело бы совсем иной смысл. И каждый посадил бы сад, вырастил хлеб и сына. Ведь он знал бы сроки разбрасывать и собирать свои камни. И перестал бы быть лишь рабом своей памяти.      
     Но, пока, без ПАМЯТИ мир был бы пуст! Огромное поле, по которому мыча и блея бродят стада животных. Без неё, как без воздуха, нет движения жизни на земле ни на мгновение.
    В суетном мире продажно всё: совесть, правда, блага. Лишь она, память - для каждого из нас бесценна и до конца каждому верна.
Бережёт она и во мне то, что буду любить вечно.    До последнего вздоха.
   
          Пожалуйста, не так больно!                2005 год.