Приплод

Идёт  рассвет  похмельный,  воспалённый
Сжигает  тьму  ночей  вакхальных,
И  в  разноцветии туманов
Встаёт  тяжёлый диск червонный.

Летят  на  берег  пены  комья
С  каким-то праздничным  приплодом,
Насытив  берег  солью  с  йодом,
Забуду  помнила  о  ком  я...

Но  налегает  на  кормило 
Как  буря  сильная  рука,-
И  я  кричу  сквозь  все  века,-
Ты  где,  мой  милый?!
    


Рецензии