Шумит, лютует ветер за окном,
Небрежно треплет косы старой ивы.
Крепчают ураганные порывы,
И небо стало вдруг черным-черно:
Набухли тучи, полные воды,
Вот-вот прорвутся дождевые хляби,
Смывая пашни, рощицы, сады,
А домик наш, подхваченный волнами,
Отважный, как мифический ковчег,
Помчит наперекор лихой стихии.
Ты ёжишься, родной мой человек,
Заслышав грома отзвуки глухие.
Тревогу пряча в глубине зрачков,
Отводишь взор от мутного оконца.
В такие дни припомнить нелегко,
Что существует радостное солнце,
Прохлада леса, птичьи голоса,
Врачующие раненую душу.
Но ты поверь мне, это лишь гроза.
Ей не под силу наш ковчег разрушить.
Потоп
© Copyright: Анна Атаулова, 2019
Свидетельство о публикации №119052508222
Свидетельство о публикации №119052508222
Рецензии