Что-то пульс кряхтит.
Не поётся.
Под откос летит
глупость тётки.
Возомнила, бишь,
я – спаситель.
Насмешила лишь
жизни титры.
Прикипели все
к бездне ада.
Им хоть ноль, хоть семь.
Ждут награды.
Безразличные
к правде века.
Лишь наличные
жмурят веки.
Занесёт мой след,
нестандартный.
И забудут бред,
скроют артом.
На круги своя
развернётся.
Молодая явь
в пыль вобьётся.
Записки сумасшедшего 19-14
© Copyright: Любовь Михайлова, 2019
Свидетельство о публикации №119052507038
Свидетельство о публикации №119052507038
Рецензии