Мчится тройка удалая,
По ухабистой дороге,
Сто веков еще до Рая,
Рано думать нам о Боге.
А душа внутри - лихая,
Прокопченная в остроге,
Истина - она простая,
Когда знаешь,что в итоге.
Сзади - правда, вся нагая,
Словно, скошенное поле,
Палачам грехи прощая,
Сама несчастна,поневоле.
Пришла осень золотая,
Дыры светят на камзоле,
Мчится тройка удалая,
Ничего не надо боле.
И несётся вдаль дорога,
Стук копыт, да колокольчик,
Родиной моей зовется
Русь - извечный мой извозчик.
18-10-2018
Русь - извечный мой извозчик
© Copyright: Василий Бухаров 62, 2019
Свидетельство о публикации №119052506027
Свидетельство о публикации №119052506027
Рецензии