* * *
P. Schmidt
На часах скоро восемь.
Вечер прячется в окнах.
А за окнами осень.
И под окнами мокнут
одиноко и странно
легковерные птицы.
Дождь смывает исправно
городские страницы.
Не придумать искусней,
чем начать повесть снова;
где-нибудь в захолустье
без вранья городского,
без привычек, без правил,
полагаясь на случай.
Заодно бы оставил
ворох листьев колючих,
наметённых под дверью
сезонным распадом.
Есть в народе поверье:
уходить безоглядно.
Уходить. Пока силы
(не небесные) носят.
Пока ветер стокрылый
треплет гулкую осень
между сильных деревьев,
видавших под кроной
детский радостный гомон
и объятья влюблённых.
Вижу, чувствую, слышу...
В сердце боль необъятна.
Вечер входит под крыши
незаметно, но внятно.
На часах скоро восемь...
© Copyright: Лазарев Борис, 2019
Свидетельство о публикации №119052504859
Свидетельство о публикации №119052504859
Рецензии