Ты не чувствуешь слово.
Белым пишешь на белом
Под тончайшим покровом
Ты рассказываешь телом
И тебе вдохновенней
Лишь телесные муки
Сладкой взбитою пеной
Вдруг рождаются звуки
Губы шепчутся снова
Засыпая рассветом
И в экстазе любовном
Сотворяем мы Лето.
Появляются смыслы
Подрывая основы
Строки сложатся в мысли
Под тончайшим покровом
Уязвленное Эго
Изойдется оргазмом
Стану я белым снегом
Иль твоею проказой
Стану я светлой тенью,
Что струится от ветра
И прекрасным мгновеньем
Уходящего лета....
Уходящее Лето
© Copyright: Жан Гилен, 2019
Свидетельство о публикации №119052501489
Свидетельство о публикации №119052501489
Рецензии