Иная...

Когда б я сам себя не умалил,
Отвергнув рьяно естества позывы...
Слова свои на чуждые мотивы,
Молитвами пустыми не творил
И на алтарь твой не превозносил...

Помилуй, ну к чему нужна мораль:
Когда уже давно растлили нравы,
Когда идёшь на всё: во имя славы,
Всем творчеством своим восславив "тварь"?
Испившей самолюбия отраву...

О сколько их, надменных и пустых,
Нагретых самозначимостью личной...
И в переборе многих из одних,
Не видел разницы в их красочных обличьях...
Но что без масла выдавленный жмых?

Иконных образов их отражённый лик,
Отмеченный печатями порока,
Зеркалит тщетно искажённый блик:
Слепит в пустую - мёртвое до срока...
А я любить вслепую не привык.

Как много званных, избранных лишь чуть.
Избранница моя, что не от мира,
Крылата, с позолоченною лирой,
Является и не даёт уснуть,
Вся соткана из звёздного эфира.

Материализуясь на моих глазах,
Вся в мареве, как могут полубоги!
В полупрозрачной плоти недотроги,
И с жарким вдохновением на устах,
Что дышит откровеньями в стихах....

Но в них я не склоняю Её имя,
Она Иная, та полубогиня...