То дары, то удары судьбы
лупят нас в оловянные лбы -
мы стоим начеку,
и заносим в строку
межевые дубы и столбы.
То - не наше, а наше - вон там,
вроде сходится всё по счетам.
Отчего каждый раз
получаем мы в глаз
и синеем подобно цветам?
Не губите вы зря технарей!
Ну пожалуйста, будьте добрей!
Под балконом небес
мы поём про прогресс,
про комфорт и про свет фонарей.
Но на нас с неба падает град,
Крупный как ледяной виноград -
молим мы в море луж \
о спасении душ - 2 раза
просим в нас вставить души назад. /
Песнь умирающих технарей из Белогорские афоризмы
© Copyright: Спящий Поэт, 2019
Свидетельство о публикации №119052404568
Свидетельство о публикации №119052404568
Рецензии