Переезд

Вещи, которыми мы обросли
лежат, не зная, что их уже предали,
мысленно рассортировали
на нужные и ненужные в будущем.

Нет ничего ужаснее будущего -
каких только жертв ему не приносят,
а оно никогда не оправдывает надежд
и всегда превосходит мои ожидания.
 
Утешайся: всему найдется место на свалке -
есть ли более гостеприимное место?
Cтоль верное прошлому, столь равнодушное
к будущему, столь настоящее?

Войдут посторонние - носильщики, упаковщики,
и мы - вдруг - устыдимся своих вещей,
того, что они - старые, поломанные, грошовые
все еще здесь, бережливо укутаны пылью:
расстаться не смогли, поленились ухаживать.

И только потом, когда чужие уйдут,
оставив нас наедине с вещами,
от которых мы только что отреклись стыдом,
мы почувствуем, как пыль разъедает глаза,
как от нее пересохло в горле.
 
Но, послушай, разве мы первыми предали свои вещи?
Разве они не предавали нас день за днем,
содействуя времени, в заговоре с пространством?
Разве они дорожили нами, жили нами,
когда мы себя не отличали от них?

Если такова их любовь,
то мы отвечаем взаимностью;
если они были в рабстве,
то мы отпускаем их на свободу,
где случай неотличим от судьбы,
а выбор - от принуждения.