Весна опиатов

На улице пасмурно, как и внутри.
В горелом стекле застревает взгляд.
Захват. Паранойя. Враги.
Стрелять всех. Стрелять наповал.
Глотку зиме вскрыла весна опиатов,
И для верности придушила несчастную.
Хмурость проветрила комнату с молью,
И пары алкоголя разложились в исходник.
Для кого-то иглой стало Останкино,
А моя Шуховская кровавым туманом,
С заменой делений кругами,
Меня переполняла токсическим ядом.
Это был разговор в квартире –
Я начал кричать оппоненту в лицо:
– На х** гордиться тем, что творишь «добро»? 
Вчера я видел ебло
Сраного тюрка с бесконечным базаром
Про велодорожки, сносы и парки,
Которые, смею заметить, на х** никому не нужны,
Только разве приезжим, а они всё едут – смотри!
Живут на родине в кварталах с б**дьми!
Да пусть мы задохнёмся в иноземной крови!
И как вид перестанем существовать.
Ах да, ещё говорил что-то про культуру –
Меня сбил вчера министр культуры
На блестящем Мерседесе со зрачками-квадратами.
Я думал, случится чудо,
Но меня перевязанного забрала карета ангелов –
Они меня залатали, предварительно плюнув внутрь.
Качалась кухня:
Я смотрел через окно, как на Полях проходит русский марш,
Пока тебя хоронил глубже нормы в тоннелях МетроМаш.
Меня тихо позвали по имени откуда-то снизу,
Но мне хотелось тишины, покоя:
Так просто по-соседски со слюной, стекающей по рёбрам
Послал его к х**м и, наконец, вздохнул свободно.

апрель 2019