Памяти Высоцкого, Талькова и им подобным

Смерть дарит жизнь никчемным и трусливым,
На цепь из униженья посадив,
И взглядом презирающим,незримым,
Обходит их под фырканья мотив.

К мерзавцам прикасаться не желает,
Не любит смерть скотов и подлецов,
Поэтому она и выбирает,
Достойных,без шаблонности оков.

Ну,где же вы,уснувшие навеки,
Преодолеть сумевшие свой страх?
Меня здесь окружают только реки,
Вранья и глупой алчности в глазах.

Остались строки многих непонятны,
Их никому уже не разобрать,
Утеряны те мысли безвозвратно,
И сила,что умела пробуждать.

Нет силы в текстах,нет и пробужденья,
Нет мыслей,жгущих душу без конца,
Повсюду только лесть и поклоненье,
Как истинное рыло подлеца.

Потоками лишь лирика втекает,
Скрывая тупость,страх и беспредел.
Ну,где вы,волки?Вас мне не хватает,
Презревшие охоту и расстрел.

Вся непокорность вышла вместе с вами,
Дух противостояния иссяк,
Скрывают морды бесов за словами,
Цена которым,максимум,пятак.

Как стыдно от того,что пусто в поле,
Смерть дарит жизнь никчемному и мне,
Я обрастаю ложью поневоле,
В своей годами плачущей стране,
Я обрастаю страхом поневоле,
В своей смертельно раненой стране.