припёка сбоку

Знаешь, не смысля в музыке, я не глуше
тех, кто смыслит, но толку - ничуть. Я слышу.
А не нравится - мне говорят - не слушай,
знай - подальше положишь, возьмёшь поближе.
Эка невидаль, тоже мне, меломаны,
коль не шарю, так сразу же - недотёпа.
Я лишь слушатель тайный и безымянный,
что же вы говорите - топай.

Топай, милый, колбаской по Малой Спасской
вам катиться, таким вот - припёка сбоку.
Что такого в концертах? Зайдёшь с опаской,
сядешь с краю, не видят - и слава богу.
Но не рубишь ни в классике, ни в модерне,
разболтаешься со знатоком в буфете
и уносишь на память венок из терний
вот за эти грехи, за эти

скуки ради хождения к Баху, Григу,
к разным-прочим Бетховенам или Шнитке.
Так хотелось примкнуть, замутить интригу,
чтобы время качнулось на тонкой нитке
звука вечности. Как завернул, однако.
Самым лучшим не снились формулировки
краше этой. Достаточно только знака,
и, возможно, пройду по бровке

прямо в дамки. К воротам. Ещё к чему-то,
но не к музыке. Знаю, что не светило.
Там, где я появлюсь, возникает смута,
знать, Эвтерпа сегодня не посетила.
Знать, поэзия музыке не подвластна,
хоть меняй их местами, да толку мало.
Мне сказали - проваливай, склеишь ласты,
нота и не таких ломала.

Ключ скрипичный сменив на перо с бумагой,
от Эвтерпы проследовав к Мельпомене,
жажду хитросплетения разных магий,
зная, что музы склонны всегда к измене.
Кто ещё там... Ну, Талия, ну, Эрато,
хочешь - смейся, а хочешь - люби до гроба.
Помнишь брата, который ходил на брата?
или же позабыл? Не пробуй

всё повторить. Врубайся в свои стишата,
где напевность и музыка между строчек.
Ты не знаток, мелодии не глашатай,
думал роман забацать, но вышел очерк.
Губы сжавший, упёртый, круглоголовый,
слушай Бога и, весь превращаясь в ухо,
жги себя, наделённый талантом слова,
но за что-то лишенный слуха.