Сорван алый цвет и брошен.
Смыта пыль дождём.
А ведь думал о хорошем.
Думали о нём.
Каждый мимо проходящий
Любовался им:
Вот он цветик, настоящий...
Только стал ничьим.
Растревожил злое сердце
Вдруг дождливым днём.
Радость, громко хлопнув дверцей:
"Ладно, подождем..."
Лепестки, как пятна крови,
Молча он ронял.
Кто-то рядышком злословил.
Так и не узнал,
В чём вина его такая,
Что как смертный грех.
Рос тюльпан, беды не зная.
Гиб под чей-то смех.
24.05.2019
Под чей-то смех
© Copyright: Александра Гритсан, 2019
Свидетельство о публикации №119052402874
Свидетельство о публикации №119052402874
Рецензии