Мы прощались завтра в семь,
И не спрашивал себя чего не знаю,
Мысли были, да не те совсем,
И совсем несвязными словами.
Уходили завтра в осень,
И за всех рыдал противный дождь,
Если кто то вслух о чем то спросит,
То ответ мой вряд ли он поймет.
Уходила в завтра в жизнь,
За окрытое окно прилипшей влаги,
И никогда, а значит на совсем,
Пролетело светом между нами.
Улетал с забвеньем ветер,
Как всегда привычно хлопнув дверь,
Не спросил да я и не отвечу,
С тишиной знакомлюсь я теперь.
Срисовал художник в старых тучах,
С серой головы моей печаль,
И вот совсем не подходящий случай,
Что то было, но уже не жаль.
И водой холодной из под крана,
Заливалась солнечная грусть,
Раз не поздно, то уже не рано
Значит обязательно вернусь.
Ностальгия
© Copyright: Михаил Набоков, 2019
Свидетельство о публикации №119052308563
Свидетельство о публикации №119052308563
Рецензии