Герой моего времени

Он мог бы случиться онегиным или обломовым,
Да вот незадача - родился холопского звания
В дебрях страны, что сыпалась серым оловом.
Скучнейший герой - забитое, злое создание.

Где-то вдали прошитый свинцом насквозь
Чёрный пожар догорал на границах империи.
В провинции дети с палками шумно строились,
Играли в войну и учились считать потери.

Он вместе со всеми учился без жалоб и стонов
Улыбкой кривить лицо и играть до боли
В гулкой пустой квадратности спальных районов,
Ветхих подъездах и ржавой советской школе.

В детских обидах, в семье, стоявшей на матери,
Что денно и нощно пахала на двух работах,
Он мог бы податься в воры, пошёл в мечтатели.
Нося от детей побогаче клеймо нищеброда.

Играли, учились, жили, да так и выросли,
Что в сердце - то дело давнее, дело тёмное.
Он понял одно: от судьбы не дождаться милости,
Слова должны быть скупыми, запросы - скромными.

Мой мальчик подрос, удачно занялся наукой,
И денег хватает - пора воплощать мечты,
Но в сердце из детства засела ехидная сука
И шепчет: "всё это для тех, не таких как ты!"

Давнее, год не помню.