Боги вконец небо расшатали...
Брома подсыпали, руки отрезали,
Чтобы не мог тебя тискать.
Слюнями из пасти шакалов,
Глазами золотыми за занавесками
Будущее вырвалось василиском.
А мы на площадях торговали рабами.
Хаты съемные, общественные туалеты.
Просила за волосы и грубее.
Детишкам толкали стога дряни,
И счастье, фасованное в пакеты -
Проклятые жуки-скарабеи.
Боги вконец охуели в спорах.
Иглой цыганской им рты заштопать,
Кусачками повырывать зубы.
Передай на губах своих грибов споры,
Опустись на колени или до шепота
Мой маленький дерзкий суккуб.
Гремишь полночи стеклами серванта,
В небо голая кричишь с балкона...
Под звездами кожа фаянсовая.
Мы в этом июле духовные эмигранты.
Виновата экология, порванный озон...
А возможно... уже... родились... ракшасами.
Ракшасы
© Copyright: Фрэнк Маллой 2, 2019
Свидетельство о публикации №119052308353
Свидетельство о публикации №119052308353
Рецензии
