Поэты, стихи...

Поэты, стихи, успокойте мне душу,
Примите участие в моём исцелении!
Держите за руки, чтобы смог я держаться
Над пропастью дней, чтоб в живых мог остаться...!

Поймите! Поймите!
Ведь всем вам известно, как корчится тело, когда шепчет бездна?!
Круги под глазами, и гладь не спокойна.
Здесь трудно дышать, но держусь я достойно.

О, жизнь моя - лист из обгоревшей тетради..., в нём строчка одна:
"Для кого...? Чего ради...?"
Как клещ... В моё тело проникла отрава,
Проснулся с утра, а легче не стало!

Не стало свободней.Не стало бодрее,
Зато на ногах стал стоять я сильнее.
Проветрил покои...
На кухне лишь рвота слилась вместе с полом: - Вот это кого-то...!?

Да, брат... Здесь власть у мурашек,
До чёрных глазниц - взор бескрайной вселенной,
Она открывала свои пейзажи, то  чувство когда жизнь
Казалось мне бренной...

Что дальше? Покрасить кишки чёрным цветом?
Прикинуться мертвыми? Ввести себя в ступор?
Надеяться, что робкий рассвет - милосердие,
Не затянет на шее холодное утро!

А. Т. (23.09.2019)