Львы сошли с постаментов, играя шарами,
Император гарцует на медном коне...
Мне тревожно. Иду осторожно, дворами,
Будто Клара, похитив у Карла кларнет.
Папиросное небо темнеет и тлеет,
Я шагаю, себя не пытаясь понять.
Не поможет ни Бог, ни засушенный клевер,
И беда повторится — опять. И опять
Ветер вырвет из рук иллюзорное счастье,
И утопит в чернеющей, грязной Неве...
Львы откроют беззубо-чугунные пасти,
Чтоб завыть, и, на самом верху, зареветь.
Сон тоскливый закончился рыжим рассветом,
Медный всадник Лизетту ведёт за узду...
Где коралловый остров? Где утро по Фету?
Лишь слова: "Позвоню... Напишу... Разведусь..."
Тревожный сон
© Copyright: Дмитрий Юрьевич Шорскин, 2019
Свидетельство о публикации №119052300508
Свидетельство о публикации №119052300508
Рецензии