Шляпник, прекрасная Аврора и чудесное ожерелье

Ирландская сказка.

Я был лыс и невзрачен, и бастард к тому же…
Меня дразнят, пинают прачкины дети.
Я и миру-то в общем и целом- не нужен.
Бог меня в своем списке изгоем отметил.

Но и мне нашлось дело… (Сиди да нажевывай):
Я из фетра ваяю шляпы дешевые.

А она- ела устриц и сладкую вату,
А папаша ее был богатый торговец.
Ее белая кожа пахла лавандой,
Ее рыжие кудри сверкали на солнце.

Резеда, крем-брюле и скрипичное соло…
Моя муза, богиня, красотка Аврора.

Даже повеса и морфинист Рэнди Бэкон
Ей не делал неджентельменских намеков.
Даже гусь крепко пьющего дядюшки Джека
Ущипнуть не пытался за ножку Аврору.

И за ней по пятам бегал, радостно скалясь,
Ее верный друг Вустер, сеттер ирландский.

Благоухала она пирогами,
И такой, как она, уже в мире- не будет.
Я- изгой, сумасшедший поехавший шляпник.
И насквозь я пропитан миазмами ртути.

Но она почему-то меня защищала
И гуся глупого хворостиной гоняла…
Прачка Джен опосля разговора серьезного
Поучила щенков своих острыми розгами.

Но я понял, чем крошка интересовалась.
Мое хобби, иль проще: чем я увлекаюсь.
На могиле бы кто написал эпитафию:
«Он до боли зубовной любил фотографию»…

- Не шевелись! Будет очень неточно!
- Я стараюсь! То все комариное жало!
…Пока стыло ей в спину дул ветер восточный,
На носочках она терпеливо стояла…

Выдержка… Сущий ад, как же долго!
Я б хотел, чтоб ты, зритель, тоже заметил…
Ямочку на щеке, взгляд очей мимолетный,
Локон крутой, в небо поднятый ветром…

Я придумал! О, Эврика! Точно и смело!
Хоть и шляпник, иду все же в ногу с прогрессом!
Ох, идея на миллион подоспела!
(А приснилась, когда я болел инфлюэнцией!)

Все получается! …на насекомых,
Котятках, щенятках и прачкиных детках…
Но все это не то… Не туда. Не достойно.
Для прорыва нужна мне модель поэффектней.

Я решился. И ярко кричали афиши:
Будет шоу! Где покажут прогресс фотографии!
И Аврора, голубка моя, согласилась.
Зная главное, кроме мельчайших деталей.

Город хмыкнул лениво, скептически хрустнул
Он в защечных мешочках имбирным печеньем…
Шляпник Билли? От ртути совсем обезумел…
Но викенд.. Чем заняться? И то развлечение.

Ночь накануне… Творец или тварь?
О, болел я вопросом сакральным, как Гамлет:
Есть ли крылья взлететь над обыденной хмарью?
Кто я? Фотограф? Или же шляпник?

День настал. На часах- полвторого.
Вот арена.
Вот город.
Вот я.
Вот Аврора.

И она на толпу королевой смотрела,
Но смущенно алели девичьи ланиты.
И на шею ее я надел ожерелье…
Не из жемчуга. Лучше. Из динамита.

Ох, успеть бы… Нажать бы вовремя кнопку…
Не подвел бы мой глаз, не дрожали бы руки…

…Этот взрыв был рыжее кудряшек Авроры.
А толпа разбежалась в свои переулки…

Презираем, оплеван общественным мнением…
Я, по правде сказать, не особо скрывался…
Но одна только вещь вызывала волнение:
Вовремя? Точно? Заминка? Иль пауза?

День суда. Скучно. Но- как увидел улику
С сердца глыба гранита оземь упала:
Ведь на фото (О да, я фотограф великий)
Голова- разлетелась, а тело- стояло!

Получилось! И перед искусством я- правый!
Хоть и бастард, и шляпник, невзрачный и бледный…
И начальник седой в полицейской управе:
Сумасшедший… Безумец… Но как эффектно!

Наплевать и не страшно сегодняшней казни!
Я- «Тот самый, безумный ! Не шляпник- фотограф!

...И заря сквозь решетку мне улыбалась
Цвета рыжих кудрей ясноокой Авроры.