Танцуем утомительный медляк.
Ступни заныли.
Его рисунок - верная петля -
грустит о мыле.
И каждый шаг - последний узелок
на тонкой шее.
Кому прижаться в танце повезло,
не ждет крушений.
Держали пальцы кубки чьих-то плеч...
Пустые чары.
Марш Мендельсона сладко спал в чехле,
пока молчали.
Подошвы попирают пыль ковра
в каморке ЗАГСа,
а завтра будет горше, чем вчера,
обман казаться.
Прекрасна юность безрассудством лет,
святым наивом.
Прозреет ум, когда все на нуле
судьбы мотивы.
Медляк
© Copyright: Валка Тонкая, 2019
Свидетельство о публикации №119052303598
Свидетельство о публикации №119052303598
Рецензии