Чудовищный холст

Натворённая человеком,
человеческим родом, веком,-
жизнь – ярлык, под которым тина;
в пыли, трещинах, паутине –
жизнь лишь выцветшая картина,
на которой анфас и профиль
человеческой катастрофы… 
               
        Если б только хоть каждый третий,
        глядя в зеркало на рассвете,
        своего
        отражения кроме
        видел этого профиля промельк…!
 
               Если б только десятый каждый,
               на себя посмотрев однажды,
               и себя
               обнаружить дважды
               ожидая,
               нашёл как раз
               лишь на этой картине анфас…!

                Если б только один на свете
                бросил взгляд в эту ночь,
                в ветер,
                в шелестящий заснеженный дождь…
                и
                вдруг узнал : это слёзы, слёзы,
                это истины плачет  Художник…!
 
                И бежал бы к Нему… может,
                говорил бы с Ним…
                и,
                как знать,
                сей чудовищный холст тоже
                с Ним пытался б
                заштриховать..!, 

                с Ним молился б
                чтоб ночь продлилась..!,
                дождь размыл чтобы тьму
                дочистА..! –
               - и
               “ что не слышало ухо, не зрило
                око, `на сердце не приходило”
                безымянной десницы силой
                проступило
                сквозь мглу Холста..!