Не торопишься?

Опять в Душе царапины продольные, и поперечных заживает след…
Она ещё не получила вольную, а, может, оказался ангел слеп…
Зато какое небо нынче райское, но не спешит исправиться Душа:
поверхность затянуло плотно ряскою — как вычерпать, коль не сыскать ушат…

Ещё снуют мальки по дну у берега, вот оттого и радостно Душе,
ведь ей не нужно открывать Америку, она сыта Россией до ушей.
Тут вишня зацвела, полно черёмухи, и словно берег дымный у пруда…
Грустить? Да, ну — бывают в жизни промахи, но уходить… Для всех такой удар!

Как в ярких одуванчиках отчаянно стремится жизнь под солнце и тепло!
В глубинке и не встретишь англичанина, а для чего? У них такой апломб!..
Здесь все свои: и незабудок скопище у самых ног берёзовых цветёт!
А для Души, добро и горе копящей, ещё б виток, ещё б один виток…

Она б ещё оправилась, очистилась, успела бы обиды пережить…
Но как узнать, где скрыта жизни истина, ведь у неё божественный режим…
Совсем немного йода на царапины — и боль уйдёт. Обиды все простить.
Ведь сладостно в прощеньи. Тихой сапою дойти до сути. У неё свой стиль.

Всё заживёт до свадьбы. Не торопишься? Тогда десяток нынешних витков…
Эх, незабудок голубое скопище!.. Ещё не время нынче для венков!
Бокал вина — и думы затуманятся. Однако, не приблизят нас мосты…
Искательница правды и жеманница — Душа, ты до черёмух не остынь!

Качает лодку ветром. Растревожена?.. Не бойся, дорогая, то не Стикс!
И вёсел нет. С бокалом спит таможенник… Вздремни и ты, покуда ветер стих.

***

А я в своих историях-размышлениях
прикипела к такому формату:

     Опять в Душе царапины продольные, и поперечных заживает след…
Она ещё не получила вольную, а, может, оказался ангел слеп… Зато,
какое небо нынче райское, но не спешит исправиться Душа: поверхность
затянуло плотно ряскою — как вычерпать, коль не сыскать ушат…

     Ещё снуют мальки по дну у берега, вот оттого и радостно Душе,
ведь ей не нужно открывать Америку, она сыта Россией до ушей.
Тут вишня зацвела, полно черёмухи, и словно берег дымный у пруда…
Грустить? Да, ну — бывают в жизни промахи, но уходить… Для всех
такой удар!

     Как в ярких одуванчиках отчаянно стремится жизнь под солнце и
тепло! В глубинке и не встретишь англичанина, а для чего? У них такой
апломб!.. Здесь все свои: и незабудок скопище у самых ног берёзовых
цветёт! А для Души, добро и горе копящей, ещё б виток, ещё б один
виток… Она б ещё оправилась, очистилась, успела бы обиды пережить…

     Но как узнать, где скрыта жизни истина, ведь у неё божественный
режим… Совсем немного йода на царапины — и боль уйдёт. Обиды все
простить. Ведь сладостно в прощеньи. Тихой сапою дойти до сути. У неё
свой стиль.

     Всё заживёт до свадьбы. Не торопишься? Тогда десяток нынешних витков…
Эх, незабудок голубое скопище!.. Ещё не время нынче для венков!

     Бокал вина — и думы затуманятся. Однако, не приблизят нас мосты…
Искательница правды и жеманница — Душа, ты до черёмух не остынь!

     Качает лодку ветром. Растревожена?.. Не бойся, дорогая, то не Стикс!
И вёсел нет. С бокалом спит таможенник… Вздремни и ты, покуда ветер стих.

о9.о5.2о19   о2:59 
15.о5.2о19   о2:56

Картина Стакан вина и лодка
Сальвадор Дали