Сколько судеб, увы, за бортом.
Перемолото настоящим.
Мы - светлейшей любви аборты,
По ночам никогда не спящие.
Мы за рёбрами носим засуху,
Да смеёмся, чтоб скрыть смущение.
Прячем маски свои за пазуху,
Вечно ищем себе прощения.
Материмся и пьём без устали,
Да к инстинктам легко склоняемся.
Всё гордимся делами устными,
И в листках красных дат теряемся...
Теряемся
© Copyright: Заковырин Лёха, 2019
Свидетельство о публикации №119052205711
Свидетельство о публикации №119052205711
Рецензии