Тревожный звон, нависший над гумном,
Передаётся кошке и ребёнку:
Она недобро смотрит на окно,
Он – в печь зовёт пропавшую Бурёнку.
И может быть в ответ на этот крик
(Мол, тяжело нагуленное вымя)
Мычанье Бури слышится вдали.
Но это – не ласкательное имя,
А вправду настоящая гроза!
Как старый джин, пьянея от свободы,
По небу тёмным тентом расползлась.
У молний разбегаются глаза
От леса вековых громоотводов.
Закидывая лески (или сеть!),
Гроза повиснет по-над склоном или,
Надумавши и там и здесь поспеть,
Перебежит мурашками по Бии.
По всем приметам надо бы клюку
С крыльца швырнуть: авось не будет града.
Да зябко даже спеть кукареку.
Такому ливню клюква только рада.
Дороги киснут в лужах – не асфальт.
А дождик озорно льёт и азартно.
Да прямо в сапоги. Мне очень жаль.
Не высохнут, наверное, до завтра.
Лето 2001
© Copyright: Владимир Молчанов 5, 2019
Свидетельство о публикации №119052202578
Свидетельство о публикации №119052202578
Рецензии