нет ничего поэтичного

нет ничего поэтичного
в этом дурацком мире.
все шепчутся или топчутся, вытворяют себе кумира.
лезут в драки, гуляют ночью и приходят уставшие утром.
и счастливые
в этом мире,
недодобром и недомудром.
и хорошо смеётся
и подлетает ввысь
 смех
в коммунальной квартире
полной шуршащих крыс.
как же мы это делаем?
как успеваем жить
в глухом, непроглядном дыме
в тумане, забыв вершин
запах и даже вид?
нам хватает этой квартиры
и комнаты на двоих?
я поднимаюсь на ноги, и поднимаю руки
 в небо
такое чистое,
пахнущее разлукой,
из головы все мысли,
и выше и выше словно
с этим печальным небом
соединяясь кровно.
Дышать
успокоением,
быть
наравне со звёздами
Плакаться,
что не верил,
а теперь стал вдруг выше ростом.
И вздохнуть, и так долго-долго
держать долгожданный выдох.
И кричать, что ты ненадолго
отрастил себе новые крылья.
а туман всё ещё непробудный
и ты всё ещё в этой квартире
есть поэтичное, скромное
что-то
в огромном мире.

2017