Как-будто кто-то разлил ласки,
И росчерком смыло синь.
Какой недомытой краски
Ты у себя просил?
В облако вперившись мыслью,
Махал руками в пустых.
Бросался словами в высь и
Печатал на мостовых.
И правда казалась несвежей,
И непромокшим дождь.
В этом шарфе бежевом
С туфлями на плоской подошве.
Спроси у меня разума
Холодной весной в октябре.
Отвечу-мы все разные...
Так что дело в тебе.
Про мысленным..
© Copyright: Василиса Суворова, 2019
Свидетельство о публикации №119052107434
Свидетельство о публикации №119052107434
Рецензии