Кабинетная меланхолия

Немножко грустно. Так случается под вечер.
Воспоминания - всегда тоски предтеча.
Я погружаюсь в своё кресло у камина...
Перед глазами снова прошлого картины:
В дверях Семён в замаскированной пижаме.
Он говорит, что хочет переехать к маме.
И причитания о Фире и сортире.
Ну и о нашей не трехкомнатной квартире.
Я наливаю ему рюмочку "Кагора"
Для поддержания души и разговора.
Он выпивает, я за ним. Такое дело.
И счастье сразу растекается по телу.
Потом ещё, чтоб закрепить раскрепощённость.
Семён в гостях, а значит выпивка законна.
Пускай потом ругает Фира сколько хочет.
Семён имеет что сказать на "эшафоте".
Мы веселимся. Раз пошла такая пьянка,
Мой друг, как водится, завёл свою шарманку.
Мы затянули за Одессу и туманы,
И за пустеющие рваные карманы.
Ещё мы пели за любовь и за удачу.
Потом за шлёцыков, попавших под раздачу.
Потом за Фиру и её подружку Енту,
Такую тонкую, как шелковая лента.
Но чтобы спеть за школу Соломона Пляра,
Пришлось сменить ему шарманку на гитару.
И понеслось. Раввин каховский и семь сорок,
Одесский порт и королева из задворок.
Я вдруг очнулся: ни Семёна, ни гитары.
И тишина... один лишь репродуктор старый
"Пропел" чего-то о погоде на неделю.

Как незаметно годы жизни пролетели...