Письмо

Привет. Я скучаю. Но честно об этом молчу,
Чтобы измерить боль, мне не хватит рулетки,
Ты говорил, что совсем не годишься для чувств,
Что вне свободы словно в душевной клетке,
Что вместо сердца ты вырастил пустоту,
С ней вам по жизни вроде бы как-то легче,
Ну а любовь подобна изношенному бинту
И никакие раны она не лечит.
Привет. Вся моя оборона летит к чертям,
Остатки чернил стекают с измученных пальцев,
Жаль, но никто не в ответе за тех, кого приручал,
Зачем ты пришел в мою жизнь, если в ней не остался?
Привет. Я устала гордиться проверкой сил –
Такая тяжелая ноша не греет ладони,
На миг задержаться никто никого не просил,
И мы обходимся тем, что друг друга помним.
Опять разыграется к ночи сердечный шум,
И память с коварной усмешкой присядет рядом.
Я честно не знаю, зачем это все пишу,
Тебе же не надо... тебе ничего не надо.
Привет. Я на грани. Но не прошу ни о чем,
Давно не ищу предлог или веский повод,
Каждому предназначено быть чьим-нибудь палачом,
Ты стал моим. Убивают ведь даже словом.
Привет. Посмотри, как ярко мосты горят,
А я не успела тебе рассказать о главном,
Наверное, глупо сейчас уже что-то менять,
И это письмо потеряется в сотне других... неотправленных...