Я в него словно чип вшитая

Я в него словно чип вшитая,
Растворенная в сердце как сахар в чае,
Он его утром размешивает и скучает.
Но делает вид, что не замечает.

Потом снова день сумасшедший,
Он спешит как всегда на работу.
Ждёт маршрутку на остановке, рядом кто-то,
От кого тонкой струйкой тепло и забота.

Они ночуют вместе, он её обнимает.
Всё так сложно и просто каждый час.
Он говорил мне, что мир без прикрас,
Да мир именно такой без нас.

Вот он едет до города, смотрит в окно.
Обнимает её, но меня вспоминает.
Где-то в звуках толпы вновь себя теряет.
День как день. Ничего не меняет.

Они заходят в метро, поцелуй дежурный.
Прощаются. До вечера, милая... говорит.
А в душе что-то не так. Болит.
Он и сам не знает почему грустит.

Летит по Таганско-Краснопресненской.
Музыка в ушах сливается в людской поток.
Он напишет на миноре пару строк.
О том, что когда-то сделать не смог.

Посмотрит на влюблённую парочку напротив.
Подумает: «Почему не мы?» но вслух не скажет.
На сердце беспокойная тень ляжет.
И слеза потечёт по щеке даже.

Они настоящие. Как птички щебечут.
Любят... ну это видно когда искренне.
А он когда-то искал свою истину.
И правоту свою выстоял. Все бессмысленно.

Смысл жизни потерялся в тупике драм.
Увидит рыжую, золотые волосы в толпе метро.
Её вынесет на кольцевой людской поток.
Один взгляд в лицо. Подумает: «Не она, все не то»

«Сегодня концерт. Хорош думать черт знает о чём»
В голове его пронесутся мысли. Кипяток.
Бесконечность когда-то был его срок.
Всё что жило им истинно он потерять смог.

«Я люблю тебя» - мой шёпот на обрывках строк.
Он вспомнит, откроет меня на стихи.ру.
Я когда-то писала «без тебя умру».
Погоди не смотри. Я это сотру.

Я чувствую как пролетают его мысли.
Он читает. И видит себя в каждой строчке.
Он слышит мой голос даже ночью.
Во сне вроде, а кажется наяву. Точно.

Потом засомневается: «Обо мне ли пишет?»
И этот вопрос останется без ответа.
Год прошёл. Всё припев без куплета.
У нас не было нашего лета.

Я в него словно чип вшитая.
Его мысли бродят в голове моей.
Он с микрофоном в руке. Ему кричат: «Веселей!»
А ему одиноко. Хотя много людей.

Вот он поёт. Мощь. Но чуть срывается голос.
Поправит волосы. Микрофон чуть фонит.
Поправьте звук говорит. А в глазах рябит.
Чуть помедленнее летит с наших орбит.

Говорит себе: «Соберись, выкинь все мысли»
Он на мажорных нотах поёт. Так Славно.
Он когда-то назвал меня странной,
Но в том же время многогранной.

Да это странно, что я слышу его ежечасно.
Живая вроде, но для любви убитая.
Я думаю, что им навек забытая.
А он думает, что я в него словно чип вшитая.