Кто на разливе

Корпело счастье над избытком:
Своим, чужим, — везде достаток.
В намерении тайно прытком
В круг собрало с двора ребяток,
И те давай пинать мячом,
Довольные что есть команда,
И солнце в вышине, и дом,
И легкая в мечтах бравада...
Так день идет, другой за ним,
И светло на душе младецкой.
Закончим этот стих засим.
Причиной побудившись веской.

И в том она, что снова двор,
Все тот же, кто его изменит?
И взгляд ползуч как скромный вор,
И солнце сердце веселит,
Среди кустов и листьев прячась,
Чудесно бликами маячась,
А может даже в туче спит.
Не важно это. Те же дети,
Уже возросшие к судьбе,
И снова круг, а взгляд все метит,
Ища поживы может где,
А или вздорного веселья,
Тут обсудили пару слов,
И смотрят нет у них застолья,
Зато есть денежный улов.
Послали в магазин без сдачи.
Приходит, бережно неся
Запазухой, круг чуть не плача,
Стоит, безмолвно голося
На этот вид бутыли светлой.
Да «пару слов», да анекдот.
И жить ли им мечтой заветной?
Слюною весь полнится рот.
Стаканчики, хрустит пластмасса,
Повынули... — всего один.
Кто на разливе? Чудо пасса:
Стакан готов, в бутылке джинн
Сейчас проснется, осчастливит,
Желаньями души обнимет...
Лишь раскупорить надо, [блин].
Стоит, принесший, в круге общем,
Бутыль еще цела, пречиста и полна.
Им мяч сюда бы... пьяным горем
Пинать его: не круг — стена.
Но нет мяча. Есть дохлый камень
Лежащий прям у ног бармена.
Бутыль зачем-то мнет, ну, парень,
Отвлекся на «ха-ха», — измена
Цапнула за дно, когда рука неудержала,
И вся б компашка зычно ржала,
Коль на губах не стыла б пена.

Вы думаете, что культурны?
И сердцем мнетесь к «Ревизору»,
А, и смотрели? Взгляд «до урны»
У всех спустился, будто в гору,
На круч немалую с поклажей
Взбирался альпинист-копуха...
Ребят, какая невезуха!
Им мяч бы, а они все рожей
Скучнее тучи, что ела солнце...
И мамин крик бывал в оконце:
— Юра-а-а, домо-ой! — и ветер кожей
Сдирается с небес тучливых,
А может ясных как весна...
Удар ногой, не из пугливых
Вратарь, и жизни пелена
Накрыла думы, выдрав весом,
Повыдавив из глоток крик.
Он был немой. Водяра плеском
С бутылки лопнувшей, а чудик,
Что уронил, запойно смотрит,
Глазами хлопая на свет...
Им мяч бы. Но средь часа бродит
Простой на время все ответ.
И тоже он немой. И жалкий.
Никак не внять его потугам
Прошамкать суть. Дремуч, безликий,
Как мир, что стар; к сиим строкам
Приложится еще терпенье:
Чуть помолчав послали снова.
Опять без сдачи. Эко рвенье.
И вот вопрос: «а что такого?».

Конец завис стиха, и ладно.
Не нужно ворошить былое.
Вот жить как научиться складно.
Вот где задача. А то «такое»...