Я писала стихи в прошлой жизни...

Я писала стихи в прошлой жизни, и в этой все льются мне строки;
я любила прекрасного принца, вновь со мной он близкий-далекий;
я по прежнему одинока – где-то там в глубинах сердечных,
Неизменно нуждаюсь в просторе и на небо смотрю бесконечно.

Возвращаясь опять на землю, становлюсь я сама собой –
я все так же люблю зеленый, голубой, красный и золотой,
запах кофе и нежность пионов, соловьиную трель по ночам,
и в макушку дышать моей дочки, видеть радость в сына глазах;

Не люблю я пустых, неглубоких, обывателей и лицемеров,
и двуличность, и прозябание,  и  еще не терплю полумеры.
Обожаю созвучия тонкость и без слов родных душ общенье,
уважаю  мудрых и верных, тех кто  светом стал , не отражением.

Я все так же тонка и ранима, и что делать с этим не знаю,
неизбывна моя жажда выси, я всей сутью туда устремляюсь;
и последний, пожалуй, здесь шанс мой,  на земле стать совсем неземною
я вдыхаю запах сирени, и о камни бьюсь пеной морскою;

Я надеюсь что после – оставлю этот томик стихов на скамейке,
и однажды прочтет его ветер, и развеет их сквозь  все столетья,
и тогда с высоты хрустальной они чистым дождем прольются,
жизнь подарят новую миру, и ко мне обратно вернутся…