Почему я пишу о войне?

Почему я пишу о войне ? Быть может, мысленно прошу прощенья,
У тех ребят, что снятся мне и говорят со мной одно мгновенье.
Как будто было все вчера и так осталось в памяти осколком,
Живущим в глубине нутра животным любопытством.
А, может быть, бесстыдством ?

Когда я примеряю на себя, как грязь саркомы,
Друзей переживания и боль, с которыми не все знакомы.
Как мазохист, терзаю рану, сдирая памяти поджившую коросту,
Уже другим напоминая, тем, гражданским недотрогам,
А не ему, седому ветерану о времени, когда в шинели не по росту,
Он шёл по фронтовым разъезженным дорогам.

Что с памятью моей ? А может, за меня мой прадед пишет,
Что на войне давно убит, но до сих пор во мне живёт и дышит.
И я с ним говорю, кричу ему, но он молчит, не доверяет мне,
Моим вопросам и молитвам за него, за всех ушедших в небеса,
За всех, сложивших головы свои, душой сгоревших на войне.
А я их вижу, как живых, и помню всех, и лица их, и слышу голоса.