Рожденные тобой слова уходят

Писать стихи ты волен иль не волен,
Мы это все определяем сами.
Процесс писания непроизвольно произволен,
Как, собственно, и говорение словами.

Представь себе, ты пишешь строки, строфы
В каких-то нестерпимых муках творчества,
И сам себе готовишь тем голгофу,
Неважно, что писал: стишок или пророчество.

Слова уходят и бредут своим путем
К другим, совсем им не знакомым людям,
Как будто ты и вовсе ни причем.
Так было, есть и, видно, вечно будет.

И если ты слова какие-то изрек,
Их возвратить назад уже нет мочи:
Слова ведь, как доверчивый зверек,
Они до ласк других людей охочи.

На спинку вдруг они перевернутся,
Задравши лапки, ушки на макушке,
Хвостами машут, будто не дождутся,
Чтоб кто-нибудь погладил их по брюшку.

Они тебя уже совсем не вспоминают,
И, как всегда, чем больше гладят их,
Чем больше их балуют и ласкают,
Тем дальше ты от этих слов своих.

Ты уж не босс рожденных слов твоих,
Это обычно, так всегда бывает.
А если вдруг ты не достоин их,
Они тебя изрядно покусают.