Смешно ли, нет, январскою капелью
разбужен будет кто-то поутру,
за лепестковой майскою метелью
не различит он памяти игру.
…Сияют белоснежные палаты,
в аллеях-коридорах «тихий час».
Сугробы в накрахмаленных халатах
спят на скамейках, света не стыдясь.
Идём, ступать стараясь тихо-тихо,
боясь как будто мёртвых разбудить:
мы заблудились, просто ищем выход –
в руках у нас… разорванная нить.
Куда теперь? – обрывки нити знают
кого куда им заново вести:
твоя судьба, как просека лесная,
моя, как путь, где, в общем, нет пути.
…Листвы опавшей вызрели сугробы,
на смену им в который раз снега
придут опять ватагой крутолобой,
чтоб по весне уйти опять в бега.
чтоб по весне уйти опять в бега
© Copyright: Олег Битцин, 2019
Свидетельство о публикации №119052005524
Свидетельство о публикации №119052005524
Рецензии