Я брошу пить за чувственный прогресс

Я замираю не от синевы,
не от ромашек белых в чистом поле, -
от сглаза оживлённых мостовых
и семафоров в кольцевой неволе.

Мне соль в глаза летит из-под колёс,
ломают шапки черные сугробы,
и ссытся чей-то вышколенный пёс
чрез ситечко из шерсти волчьей пробы.

На шелковом гуляя поводке,
язык не может высунуть из пасти,
чтоб задыхаться на сыром песке
от ревности собачьей и от страсти.

У лавочек, где птицам крошат хлеб,
без стайки воробьев пустынен полдень;
тоскливо простужаться и болеть,
когда родной души не видишь подле.

Дороги разбежались. Кто-куда
бежит, летит, крылом по небу чиркнув;
нейроны заменили провода,
от Рима отрекается волчица.

В поисковик заброшу: "Где тот лес,
где - белые ромашки вдоль тропинки"?..
Я брошу пить за чувственный прогресс:
утопия на дне пустой бутылки.

Любимая,
по голым проводам -
в Средневековье!..
В Божие ненастья!..
Умру, так хоть чтоб сердце - пополам,
иль - как язык из воспаленной пасти!