Её я запомнил красивой и стройной,
С весёлой улыбкой, и добрым лицом,
Любила меня, и считала достойным,
Но я то ведь знаю, что был подлецом.
Любил не её, по большому-то счёту,
А то, что она лучше всех у меня,
И ей уступить не хотел ни на йоту,
Она же прощала ни в чём не виня.
Бог палкой не бьёт, а гораздо больнее;
Её вдруг не стало и мир весь - ничем.
Гуляю в раздумьях один по аллее
Пытаясь ответить себе же: "Зачем?"
Известно, прощенье целительно людям,
Кого-то прощая приносишь покой,
И мы, уподобившись добреньким судьям,
Прощение дарим без смысла порой.
Себя самого я подобным лекарством
Не в силах от боли в душе исцелить,
И совесть, ехидно, с каким-то злорадством,
Мне любит зудящую рану солить...
Нет прощения
© Copyright: Сергей Осень Иванов, 2019
Свидетельство о публикации №119051908818
Свидетельство о публикации №119051908818
Рецензии